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poem

es gibt keine Menge, gleichwohl aufgepaßt und geneigt
ich erwarte Sie
Wille schimmern Sie auf dem Meer?
lassen Sie hören
ich verachte meine Freunde mehr als Sie
grünes Nachmittagsserene und hell
ein Sturm fährt auf den Tide
durch die rude Brücke
lassen Sie uns Pity die, denen besser seien Sie weg von, als wir sind
das Emporheben, als der Wind brannte durch

 



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