daughter poem

unter dem Erntemond
neben es gab nie einen Ton das Holz aber eins
seien Sie nicht mit mir verärgert
durch die rude Brücke
diese sind
babylon -- wo ich gehe zu träumen
innerhalb dieses niedrigen Grabs liegt ein conqueror
wie er wer Geist in der Flamme des Mittages
Einfachheit
die Berge sind sie leise Völker
als Meer-Winde unsere Solitudes durchbohrten
machen Sie sich nicht Sorgen, daß er rüber sein
wenn ich sterbe, denken Sie nur dieses an mich