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short poem

ich singe Ihnen
von unseren versteckten Plätzen
gegen die grüne Flamme des Weißdorn-Baums
möglicherweise
mein Sohn ist tot und ich bin gehender Vorhang
oben auslösen, unten fallend
die langen resounding Marmorflure
wenn der Schleier von den Augen angehoben wird
schöne, tragical Gesichter
das Swanbestehen
ich habe das Rennen gewonnen
lieben Sie mich schließlich oder, wenn Sie nicht werden
dort durch das Fenster im alten Haus
wie ein blanker Mann ich gehen

 



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