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brother poem

wo ich sollen Sie, finden Sie Sie
herauf von die Wiesen reich mit Mais
rühren Sie sich
es gibt Gewinne für alle unsere Verluste
ich bilde meinen Abschirmrahmen, aber niemand weiß
unter dem Erntemond
ich bin in das Ödland gekommen, weil meine Seele athirst ist
meine zutreffende Liebe von ihrem Kissen stieg
wir brechen das Glas dessen sacred Wein
vor langer Zeit im jungen Moonlight
machen Sie sich nicht Sorgen, daß er rüber sein
seien Sie in mir als die ewigen Stimmungen
ein kleiner Pfirsich im Obstgarten wuchs

 



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