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teen poem

lassen Sie uns unsere niedrigeren Neigungen ausdrücken
ich rüttele mein Haar im Wind des Morgens
die Dichter sagen
häufig denke ich an die schöne Stadt
Sie sagen, daß Sie mich lieben
unter dem Helm des Warriors
gestiegen von den Toten
ich bin der Wind, der wavers
ich hörte den Wind aller Tag
Bewegung Ihres Körpers ist wie Musik
der Himmel
sehr gut Sie Liberale
ich liege am Tabellenberg
ich kann nicht seinem greatness immer glauben

 



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