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sympathy poem

in den mournful Zahlen
die kleinen weißen Gebete
aus dem Fenster heraus ein Meer der grünen Bäume
weich als das Bett in der Masse
aller Tag zum Aufpassen der blauen Welle sich zu kräuseln und zu brechen
es gibt eine Stadt, builded durch keine Hand
warum so traurig mein reizendes?
die auf das Oberseite sagen, daß sie Sie, Masse kennen -- sie sind Lügner
zu einigem die fetten Götter
aus dem tiefen heraus und die Dunkelheit
um Mitternacht

 



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