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narrative poetry

und breakethbrot nicht mehr
Dame, Ihr Herz hat an Staub gewendet
diese alte silberne Schüssel von meinen
ein Nebel fuhr unten
vor drei Jahren heute
irgendwo las ich eine merkwürdige, alte, rostige Geschichte
fette schwarze Dollars in einem Wein-Faßraum
sehr gut Sie Liberale
ich stehe im kalten grauen Wetter
haben wir keine Schande?
traurig sprechend
ein Blick ist aber ein Strahl
noch dreizehn Jahre
ich bildete ein Versprechen einmal, eins nur

 



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