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thanksgiving poem

irgendwo las ich eine merkwürdige, alte, rostige Geschichte
es gibt eine Stunde des ruhigen Restes
voll von den Rissen
Bruder, bin ich Feuer
sie hörte die Kinder, in der Sonne zu spielen
Schlaf, grauer Bruder des Todes
fette schwarze Dollars in einem Wein-Faßraum
ich stand
gloom
Überschreiten durch die huddled und häßlichen Wände
ich bin vom Sein bitter und träge vom Sein klug träge
ich kann nicht seinem greatness immer glauben
Tage endeared zu jedem MUSE
erinnern sich Sie

 



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