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thanksgiving poem

seien Sie nicht mit mir verärgert
Blüten der Babys
hängen Sie keinen Wreath
Geräusche, die sich bemühen heftig zu zerreißen
Stadt, die nicht eine Stadt ist
geschaukelt in die Aufnahmevorrichtung vom tiefen
aller Tag zum Aufpassen der blauen Welle sich zu kräuseln und zu brechen
mit den meek, braunen Augen
ich erwarte Sie
vor drei Jahren heute
ich sah die Wolken unter den Hügeln

 



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