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thanksgiving poetry

meine Seele ist ein dunkles gepflogenes Feld
das Kind, das weg Blatt nach Blatt warf
was es die gesagten Maschinen war
bleiben Sie nicht mehr
so verloren
meine Mutter unterrichtete mich daß jede Nacht
wer den Wind nennen wird
geschaukelt in die Aufnahmevorrichtung vom tiefen
ängstlich nicht mehr, sage ich
wenig Park, den ich durch führe
noch schaukelt ihr Grau Aufsatz über das Meer
diese sind
ich liebe die alten melodious Lagen
seien Sie nicht falsch

 



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