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cowboy poetry

Schlaf, grauer Bruder des Todes
noch dreizehn Jahre
wenn ich sehr sicher war
geschaukelt in die Aufnahmevorrichtung vom tiefen
ich schleuderte meine Seele zur Luft wie einem Falkefliegen
es gibt Gewinne für alle unsere Verluste
Vögel gegen den Aprilwind
ein Dichter, nachdem den Zaum seine Zunge entfernt habend
der alte Westen, die alte Zeit
winged Schatten, die vorbei fegen
steigender Mond hat die Sterne versteckt
sie konnte ihn im früheren Frühling gekannt haben
sind sie traurig, die nicht Liebe kennen

 



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