african american poetry

diese alte silberne Schüssel von meinen
wie ich innen roofed liege, innen aussortiert
so verloren
um so bald zu diesem zu kommen stellte sich Dunkelheit vor
meine Mutter twines mich die Roses, die mit Tau naß sind
seien Sie in mir als die ewigen Stimmungen
warum dann, Muß wir? sieht
sehen Sie, daß ich Ihnen mich gebe
hören Sie zum klingenden Meer
die Berge sind sie leise Völker
wenn der Schleier von den Augen angehoben wird
sie sagte
wer den Wind nennen wird