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poetry poem

sehen Sie das vorläufige
ich bin der Wind, der wavers
rühren Sie sich
in Ihrem Flug
meine Mutter unterrichtete mich daß jede Nacht
traurig sprechend
irgendwo las ich eine merkwürdige, alte, rostige Geschichte
Sonne und Wind und Schlag von Meer
Sie sind schön und verblassen
Schlaf, grauer Bruder des Todes
in den Wolke-grauen Morgen
warum dann, Muß wir? sieht
möglicherweise ist es gleichgültig, das Sie starben
dort durch das Fenster im alten Haus

 



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