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erotic poetry

ich bin der Wind, der wavers
im September
innerhalb meiner Hand halte ich
Sie sind frei
achtzig Jahre haben und mehr überschritten
unter meinem Fenster in einer Stadtstraße
lassen Sie uns errichten
gestiegen von den Toten
Himmel, die sie waren, ashen und nüchtern
singen Sie wieder dem Song Sie gesungen
sie konnte ihn im früheren Frühling gekannt haben
hängen Sie keinen Wreath
ich gehe meine Weise complacently
stieg und Bernstein war der Sonnenuntergang auf dem Fluß

 



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