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gothic poetry

vor dem ernsten Bronzeheiligen
neben einem geschlagenen Feld
in Ihrem Flug
für diese weißen Arme über meinen Ansatz
folglich kann ich nicht
sind Sie lebendig?
in den Wolke-grauen Morgen
der Geruch von stieg so falsch, die zutreffenden Dornen so
lassen Sie uns Pity die, denen besser seien Sie weg von, als wir sind
meine Mutter twines mich die Roses, die mit Tau naß sind
die kleinen weißen Gebete
sehen Sie, von dieser Fälschung von ihm
es gibt Gewinne für alle unsere Verluste

 



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